El año empieza en agosto

Se me antoja últimamente que el año empieza en agosto. Toda mi vida he creído que empezaba en septiembre por aquello que empieza la escuela y ,con ella, una y los hijos de una se abren a conocer nuevas personas, nuevos proyectos.
Hoy mismo, como aquel que descubre un tesoro he resuelto que el año empeiza en agosto, porque es dónde los deseos se acumulan  y muchos deseos estrenan su cumplimento. Las vacaciones, el descanso, el otro ritmo, el tiempo para... el tiempo de... el no pensar o ver el mundo desde otra prespectiva, te ponen en un momento nuevo de tu vida.
Y justo a final de agosto vienen el balance de la temporada anterior y las expectativas de la vuelta al trabajo y las rutinas . Todo anuncia comienzos aúnque simplemente sean los comienzos de lo ya conocido pero puesto en relax.

Ya os contaré algo más sobre mi agosto. Han discurrido muchas experiencias.

Mil rosas

Esperaron las rosas con una voz de plata y de rocío.
Esperaron tranquilas en medio de la estancia.
El sol hilaba finos hilos de luz entre las horas.
Las rosas que esperaban dejaron la voz fina
y abandonadas de rocío,
decidieron migrar lejos del sol
convirtiendose en mil rosas ,
en mil pétalos esparcidos.

De año en año

Esconder en parte la cordura
para hacer de la vida tu alegría.
Atrapar algún sueño repetido
hacerlo realidad y disfrutarlo.
Pasear por los rincones mínimos
y recorrer nuevos kilómetros.
Subir cuestas sin notar el esfuerzo.
Bajar colinas viendo siempre el futuro.
Entretener el alma con vivencias,
Ser amigo de cada minuto.
Recomponer si cabe lo lo imposible
sin rozar sentimientos de agonía.
Fuerza, salud, senderos de sonrisas,
esperanzas... en buena compañía.
Es mi deseo para el próximo año.

Esperando lo nuevo y limpio

Desde Abril, desde los amarillos concentrados o leves, desde los primeros rayos maduros de sol que no me he acercado a mi misma. Ultimamente me da miedo pensar demasiado. Se agolpan pensamientos de preocupación que cuesta dispersar.

Demasiadas respuestas que no han sido hechas porquien debía o quería preguntar. Demasiadas irreflexiones  lentas o agolpadas por parte de aquellos en los que habíamos decidido confiar. Demasiada confusión y dudas sobre futuros propios y ajenos.

Y me levanto ,
queriendo pasear entre las rosas
pero dudando si salen pequeñas
porque también tienen cierto malestar.
Se dejan sin crecer algunos pétalos.
Otros se van con las orugas .
Otros salen pequeños
o no están.

Pero
un rosal viejo
con aroma de anís
y suave sombra
ha rebrotado immenso
queriendo recordar
que hasta lo enfermo renace,
que de las buenas obras
ha conseguido rebrotar.

Pensando en ello,
cada mañana
me ilusiona el futuro
me abre a nuevas apuestas
nuevos caminos
y hasta a soñar despierta...
sin soñar.

Atrapar amarillos

Dicen que el sol asoma más temprano a su ventana para hablar a sus súbditos. Ellos esperan impacientes sus rayos para teñir de luz y de color sus rincones y formas.
En ese cortejo la tierra y el sol se vuelven novios y se funden en color y apariencia. El campo extiende mantos inmensos de amarillos junto con las aisladas flores de marzo de abril y la luz se multiplica infinita hasta hacer que los ojos imantados se cierren embriagados de sol.
Cuando eso sucede, los míos, mis ojos inician una búsqueda incesante de amarillos y verdes , como cada año.
Los buscan en las flores y en las pequeñas cosas para dosificar la imensidad del dorado.
Mientras los días de calor estan por llegar yo guardo esos rayos de sol en mi retina como un seguro ante las frescas tardes y noches esperando que los infinitos aromas de la primavera me acaben seduciendo mucho más.

Pintado de amapolas

Se erigen los pinceles desde el suelo
pretenciosos de pintar con colores
el mundo en que residen.
Se erigen elegantes mirando al cielo
queriendo iluminar grises y azules,
acompañando al sol en su brillante vuelo.
El color intenso e infinito
se extiende con la ayuda de los vientos
haciendo de los trigos
mil lápices de puntas cinceladas
acuarelando telas, cielos , suelos.
Las nubes, majestuosas,
miran insistentes los lienzos creados.
Las nubes, emotivas,
dejan caer gotas mágicas de brillo matizado.
Cuadros, naturalezas vivas
que el caminante encuentra
sin haberlo pedido.
Cuadros pintados casi a ciegas,
desde un patrón de todos conocido,
nos enseñais el mundo en primavera
pertrechado en colores y mecido.

Amarillo de primavera

Cuando el sol se levanta más temprano,
cuando el día se acaba brillando,
cuando emerge amarillo entre las flores...
estás llegando.
Cuando miro a través de la ventana
y veo luz intensa
que se viste de largo
en los rayos amplios...
estás llegando.
Cuando el sol juega a esconderse
trás las nubes,
y se nota tanto...
Cuando emerge el verde del camino,
la montaña se cubre de contrastes
y el rocío y la lluvia
brillan como un diamante iluminado...
estás llegando.

Hojas secas

Fueron azules
como un azul de mar con tonos lilas.
Fueron objeto de miradas y sonrisas.
Fueron y ahora son todavía flores.
Flores secas.
Su olor , desvanecido,
solo se resalta en aquellos días húmedos.
Aroma de heno, hojas secas,
es lo que queda.
Sin embargo,
cuando entro a casa
las saludo
recordando la hermosa primavera.
Avanzado el otoño,
luces cortas,
días tenues,
vacío en los paisajes,
horas sin luz.
Los días nos anuncian cosas muertas.
Hay que volver a explicar
desde dentro hacia fuera
que la vida existió
y sigue existiendo en ellas

Una rosa: Julio Iglesias

No me cansa acercarme a su corola para coger como de un tesoro grande un pellizco de su aroma.
Una rosa como ella me evoca paseos mediterráneos entre casas repletas de flores, noches a la luz tenue de farolas y lunas.
Marca la primavera en sus pétalos entre crema y frambuesa.
Limón y rosa lleva en su corazón. Profusa en aromas y matices se complementa con su belleza.
Lleva en mi vida solo dos años y ha encontrado su rincón.
A veces corto alguna y la pongo en el salón. Cuando llego a casa me saluda nada más abrir la puerta. Un abrazo de perfume llega hasta mí. Y así será hasta el próximo otoño.

El aroma de las freesias

No me canso de mis flores. Uno de los primeros aromas que despiertan mis sentidos son ellas. Me recuerdan a la colonia de mi infancia, fresca n infantil, entre el limón y otros aromas limpios y abiertos.