Olor de Semana santa

No llegué a notar los viejos aromas a madera antigua cuidada ni a los restos de incienso  pero vi las puertas abiertas y no pude resistirme a entrar. Recogían los misterios de la procesión del viernes. La luz entraba a raudales por las ventanas y bóvedas.
Los viajeros de paso también se adentraban sin poder concentrar la mirada en la barroca y rica decoración. Miradas dispersas y bocas abiertas.
¡Que suerte habéis tenido! Hacía años que no podía observar con luz clara semejantes monumentos , que ni siquiera recordaba el trampantojo del órgano, que las ricas pinturas de las bóvedas me parecían nuevas.
Los bancos son nuevos ,el suelo también me lo pareció. No recuerdo desde cuando no lo había pisado.Se conservan aún los crujidos del suelo al pisar.
Afuera , en la plaza , el bullicio de sábado festivo seguía incesante y se fundía con las escasas conversaciones de las cigüeñas que no habían ido al campo a cosechar su alimento.
Luz de Semana Santa, aromas nuevos, recuerdos viejos que se aglutinan con los recién vividos.
Un año más , San Miguel. Un año más, Alfaro.

Receta:Azucar de limón!

Limones primaverales. No apetece tanto hacer limonada pero si el sabor siempre agradable a limón.
Os propongo una humilde receta para conseguir que el azúcar sepa a limón.
Ingredientes:

Limón y azúcar. El limón mejor ecologico , que por su piel no hayan pasado productos químicos ni ceras abrillantadoras.

Instrumentos y máquinas:
cuchillo y picadora electríca.

Proceso:
Coger un cuchillo afilado y obtener la fina capa amarilla del limón evitando que tenga partes blancas, ya que amargan.
Trocearlo.
Ponerlo junto a 150 de azucar en la picadora. Triturarlo hasta que se hayan mezclado totalmente

.
Este azucar puede usarse para espolvorear buñuelos, torrijas, aromatizar cremas dulces, endulzar yogures conla ventaja de no aportar acidez
Si no se acaba se puede guardar en la nevera durante un mes tapado. Aunque se apelmaza se disuelve perfectamente.

Atrapar amarillos

Dicen que el sol asoma más temprano a su ventana para hablar a sus súbditos. Ellos esperan impacientes sus rayos para teñir de luz y de color sus rincones y formas.
En ese cortejo la tierra y el sol se vuelven novios y se funden en color y apariencia. El campo extiende mantos inmensos de amarillos junto con las aisladas flores de marzo de abril y la luz se multiplica infinita hasta hacer que los ojos imantados se cierren embriagados de sol.
Cuando eso sucede, los míos, mis ojos inician una búsqueda incesante de amarillos y verdes , como cada año.
Los buscan en las flores y en las pequeñas cosas para dosificar la imensidad del dorado.
Mientras los días de calor estan por llegar yo guardo esos rayos de sol en mi retina como un seguro ante las frescas tardes y noches esperando que los infinitos aromas de la primavera me acaben seduciendo mucho más.

Cogiendo aire

¡Emergen tantas cosas desde la sutileza de lo frágil, lo penetrable!

Por el aire circulan las palabras que endulzan o destruyen.
Por el aire transitan el calor y el frío.
Por el aire pasean los pájaros e insectos.
Todo se puebla desde el aire.

Por el agua pasean las corrientes.
Por el agua emergen las flores.
Por el agua transita el frío y el calor.
Por el agua pasean las barcas y la gente.

Quieres tocar el aire y no se deja,
quieres tocar el agua y se te escapa.
Su sutileza, su pasar y no estar
las convierte casi en no existencia.

Y sin embargo, sin ellos la vida no tendría lugar.

Pintado de amapolas

Se erigen los pinceles desde el suelo
pretenciosos de pintar con colores
el mundo en que residen.
Se erigen elegantes mirando al cielo
queriendo iluminar grises y azules,
acompañando al sol en su brillante vuelo.
El color intenso e infinito
se extiende con la ayuda de los vientos
haciendo de los trigos
mil lápices de puntas cinceladas
acuarelando telas, cielos , suelos.
Las nubes, majestuosas,
miran insistentes los lienzos creados.
Las nubes, emotivas,
dejan caer gotas mágicas de brillo matizado.
Cuadros, naturalezas vivas
que el caminante encuentra
sin haberlo pedido.
Cuadros pintados casi a ciegas,
desde un patrón de todos conocido,
nos enseñais el mundo en primavera
pertrechado en colores y mecido.

Amarillo de primavera

Cuando el sol se levanta más temprano,
cuando el día se acaba brillando,
cuando emerge amarillo entre las flores...
estás llegando.
Cuando miro a través de la ventana
y veo luz intensa
que se viste de largo
en los rayos amplios...
estás llegando.
Cuando el sol juega a esconderse
trás las nubes,
y se nota tanto...
Cuando emerge el verde del camino,
la montaña se cubre de contrastes
y el rocío y la lluvia
brillan como un diamante iluminado...
estás llegando.

Una rosa: Julio Iglesias

No me cansa acercarme a su corola para coger como de un tesoro grande un pellizco de su aroma.
Una rosa como ella me evoca paseos mediterráneos entre casas repletas de flores, noches a la luz tenue de farolas y lunas.
Marca la primavera en sus pétalos entre crema y frambuesa.
Limón y rosa lleva en su corazón. Profusa en aromas y matices se complementa con su belleza.
Lleva en mi vida solo dos años y ha encontrado su rincón.
A veces corto alguna y la pongo en el salón. Cuando llego a casa me saluda nada más abrir la puerta. Un abrazo de perfume llega hasta mí. Y así será hasta el próximo otoño.

El aroma de las freesias

No me canso de mis flores. Uno de los primeros aromas que despiertan mis sentidos son ellas. Me recuerdan a la colonia de mi infancia, fresca n infantil, entre el limón y otros aromas limpios y abiertos.

El aire

El aire toma color, un color invisible de vestido de colores, de formas sinuosas o sencillas.
El aire toma fuerza y hace volar su falda ante nosotros esparciendo semillas, barro, aroma a mar o a agua...
El aire coge impulso y trae el grito de la ventana abierta, de la música de sábado o de cualquier día y te lo trae cerca.
El aire viaja rápido llevándote recuerdos , a ellos te acerca.
El aire te transporta, te hace ligera, empujándote calle arriba para que cojas ritmo a tu vida.
Eres así, aire de primavera.
Nos traes, nos llevas, nos trajinas, nos empujas, nos revoloteas,....
como un joven que quiere vivir la vida rápido y sin cuerdas.
Aire de los aires, vuelas hacia arriba, queriendo subir y trepar, volar y correr...
¡Llévame donde tú quieras!

Sin soledad

Sin soledad me siento cuando empiezan a brotar las flores que te hablan constantemente con su aroma. Los alhelíes, los jacintos, las hojas olorosas de los geranios, la menta, la Maria Luisa....
Cuando voy a mi pequeño jardín ellas me saludan con su aroma y yo me vuelvo hacia ellas, me acerco, a veces las toco y , finalmente, sonrío.
Es un saludo constante y perenne. Ellas están ahí, parecen tan quietas, tan inmóviles, y sin embargo , lo invaden todo. Es una compañía cercana, que casi te da la mano y te ayuda a pasar, como si fueras una reina en vítores del pueblo.
Mi pequeño jardín es una plaza de pequeñas macetas donde conviven rosales con otras flores más modestas. A todas las quiero por igual, ellas me ofrecen lo mejor de sí.
Ahora muchas quieren abrir sus primeras flores. Es como tener una maternidad dónde van a llegar mucha gente nueva, nuevos saludos, nuevas sonrisas ... y aromas que me dejaran completamente sin soledad.

Aroma dulce de mimosa.

Entre vainilla sosa y algo etereamente dulce tengo el recuerdo de la mimosa. Cada año en Febrero la espero de la mano de alguien que la posea cerca de casa o en su jardín.
Por ello su recuerdo es de un aroma sumado a sonrisas ,las mías y las suyas. Un buen cuadro de recuerdos.
Es tan vergonzosa, pliega sus hojas, como si tímida fuera. Sus flores son soles pequeñitos que saludan, como soles niños que juegan juntos en una plaza, o en un árbol.
Son soles que no marcharan lejos en mucho tiempo, porque cuando se marchiten tendrán un lugar en tre mis cosas, al llegar a casa, para recordarme que ya llegan los soles grandes de primavera, las tardes llenas de luz y el misterio de muchas flores por abrirse.

Más lluvia

Este invierno no ha parado de llover y hacer frío. Ningún año he echado de menos la primavera como éste. Pero parece que ya se acerca. Las gotas de agua huelen diferentes, aunque frías transportan algun pequeño aroma de allá donde estuvieron como gotas de rocio, en algunos momentos asoma a la nariz una leve señal de olor a tierra mojada, limpia y húmeda.
Las hojas huelen más a hojas. Todos los perfumes se acentúan. Llega volando como una exhalación entre los vientos, pero todavía tímida. Quisiera que llegaras y conservarte eternamente, primavera.

La lluvia

Lluvia fría, llegas a media mañana y arrojas tu humedad sobre mis sueños de primavera. Llega la próxima vez con viento suave trayendo aromas densos que anuncien que el agua de tus nubes ha pasado por dónde haya llegado la primavera.
Quiero decirte algo, cerca, al lado de tu gota más pequeña: sé buena, sé dulce, sé cálida, sé agradable y fina para poder pasear sin paraguas, sé aguacero de noche, aguacero suave para regar mis plantas.
Acércate por las aceras de mi calle de esa manera.

¿Cuándo llega?

He bajado a ver mis flores. No están. Alguna tímida caléndula quiere asomarse. ¿Sabeis qué busco?.... el aroma de la primavera!
!Pero no viene, no llega! Las hierbas no huelen tanto a hierbas. Falta el empuje de un sol más intenso que dé brillo, un brillo que ellas buscan deseperadamente para salir al exterior. Las hojas en su tamaño más ínfimo están escondidas dentro de las ramas, empujando hacia afuera,creando unos botoncitos a lo largo de cada una de ellas que anuncia desesperación por salir.
Primavera, ¿Cuándo llegas?